Nacimiento de América

Quién fue la parturienta

que te sacó desde sus carnes

quiénes copularon tu origen

ambiguo y olvidado

velado por el paso de los años

callado en la distancia de la memoria

Quién fue la partera

que hundió sus manos

en la oscuridad de la cultura

para extraerte: nueva mestiza

Dime si en verdad naciste

grítalo rabiosa lejana

quizá escupas las piedras

de los maizales

añoradas

Que las voces de los metales

de los hombres agolpados

reunidos como ovejas muertas

se levanten

quebrando

el silencio

etáreo

Dime: naciste

o la ganancia

fue galopante pérdida

siendo abortada

en la cópula necrótica

de amantes ocasionales

Adónde se fue el cosmos

punto de afluencia colorida

la pelvis fértil

el semen virtuoso

No hay más que una danza

de clavos por hombres

jamás nacieron

fueron cegados

Soneto gongoriano (I)

En los tálamos de Marte arrojados
La glorïosa de los dioses raza,
Con nuevos sinos clavelinos plantados,
Idos furiosos de la filïal casa.

Canoros perros a la presa lanzados,
Sino gigantes dados con voraz maza.
Estos, de quienes se dijo coronados,
Raíces echaron en la bestial plaza.

De pasïones los pechos encendidos,
Arrojados al crepúsculo calante,
De carroña los ojos enfurecidos.

Las primicias reciben la luz quemante,
Al revuelco trémulo de días idos
En el imperïo de Marte mandante.

VIII. “FANGO ORIGINAL
(Versión reescrita)

Rápida carrera se corre
ya nada se pausa
nada se queda
la obra del ser se impulsa así misma
nos habla de [seudo] tiempos mejores

El progreso: norte del OJO
búsqueda se sabuesos omnívoros
despliegan sus hocicos hambrientos
de carne y hierba fresca

La madre quebrada por hijos
lanza lágrimas al sol rojo
la envuelven con mortajas negras la ungen
con fragancia de flores muertas
se conectan a ella por cordón necrótico

Se construyen metálicas prolongaciones
las pieles se confunden CON el gris:
figuras
mitad hombre
mitad chatarra
mitad de piel
mitad de sangre

Los caminos se unen en un punto epigonal
llegan a una morada cerrada y eléctrica
donde la polución se hace más rastrera
volviendo volátil la inteligencia

Que se abra el sentido: hagan
desplegarse las verdades
observemos a estos hermanos desconfiemos
del fango de los DESARROLLADORES”


Ronda oscura.


Contenidos en su piel morena
Inmersos en sus juegos toscos
Qué hay detrás de esos locos
Qué hay detrás de esa pena

Enseñándoles a ser hombres
Se le van escapando los días
puede vencer su destino el pobre
puede labrar otra vía

Aunque ellos no lo sientan
Sus caras están laceradas,
Muchos ni siquiera lo intentan
Tienen la vista cegada

Cómo quieren que el adulto camine
Si cuando es pequeño lo atan
Así la vida persiste
Y el desarrollo mata

La capacidad creadora
Lentamente se va mutilando
El hablante de otrora
Ya se nos está quedando

Las risas infantiles
Sustituidas por espesura
Los van tornando serviles
Les arrancan la hermosura

Nadie cuida sus gestos
Nadie vela sus pasos
Cómo se anhela esto
Se enjaulan los pájaros

La fuente de la pureza
Cuidado se nos está yendo
La culpa la tiene esa
La que tenemos pendiendo

Si nosotros también castigados
No los sacamos del mal lecho
Es signo de pertrecho
De ánimo sucio y desenfadado

Poemas reescritos, revisados por el poeta Rafael Rubio

I
(Versión reescrita)

Qué hay en la distinción del hombre y el hombre
De dónde la imposibilidad de su unión
Sobre los cánones inmanentes de la historia
Inmovilizados por juicios que nadie puso en duda

Cuál es la fuente de la imposibilidad
Anúncienlo pregoneros
Jueces dictamínenlo

Cuál es la distinción del hombre y el hombre
Demuéstrenlo
Para reafirmar que el temor
Es el signo de la incomprensión
II. Despertar
(Versión reescrita)

Hoy he abierto surcos
He sentido la fuerza de la tierra
Me estremezco ante la labor del hombre
Me maravilla la simpleza de su felicidad

Los cielos arrebolados en el horizonte
Se abren amansando las praderas
Aves distantes me llaman
Se llenan de agua las acequias labradas

La arboleda me acoge entre sus brazos
La marcha me conduce a caminos mejores
Lo oscuro se hace claro cuando paso
Lo fecundo se revela más bello

III

Todo se muestra oscuro
Las profundidades tiemblan
Anhelos desgarrados
El aire ya no es aire

Dónde te has ido lluvia
Espesa te concentras en las bóvedas
No permites la purificación
Lánzate furiosa e insistente

Corta este aire turbio
Refresca el antiguo aliento
Que persiste más allá del mío

Diluye estas cadenas
Actúa solvente con la pena
En tu rumor distingo el canto
Que una vez me gobernó

IV. De lo profano a lo sagrado
(Versión reescrita)

Lo afirmo con el Apóstol
Aunque se vuelva profano
No hago el bien que quiero
Sino el mal que no quiero

Vuelto herejía lo santo
No es producto vano
Es para demostrarte
Nuestra valentía

Te canto porque te he dañado
este es el mal que no quiero
nuestro ser está primero
hagamos lo nuestro sagrado


V. Danza inmanente
(Versión reescrita)

Entrelázate al silencio de mis dedos
Aprovechemos ahora
Que las miradas se pierden
En un horizonte vacío

Alcánzame en las sombras de mis brazos
Inquiétame en este universo impávido
Luchemos para doblegarlo
Luchemos para sostenerle

Dancemos con los ojos
Ese soslayo mudo ante los demás
Nosotros lo sabemos descifrar

Fíjate
El salón tiene una presencia muerta
Y en la piel también participamos en ella
Pero sabemos de nuestra viveza

En esta suspensión miro tus labios
Distingo en potencia las circularidades
Del canto que me envuelve

El momento se acaba
La suspensión se suspende
Volvamos a ser río
No me abandones en su corriente


VI. Autoconcepción


Generado por el azar
por el no querer
reflejo vivo de un desliz de sábanas
motivo de unión de unos que se amaban.


Desarrollo escaso
metido en unos pantalones de azul lana
esos que lo acompañaron en varios
fracasos de infante
esos que lo acompañaron
en etapas distantes.


En juegos de barro y aserrín
de hojas, fichas, naipes
creciendo rasgado
frío
cuasi-amargado.


Temiendo al origen
despreciándolo
añorándolo
variándolo
llorándolo.


Inmerso en sueños grandes:
-pasados buenos
-futuros mejores.


Protegido en su careta
dureza falsa
agua represada.

Así se le va yendo el tiempo
así
sin hacer nada.

Elegía Tercera [o el Lamento del Errante]

Cuánta distancia hay de la existencia
Al olvido de la urna solitaria
Cuántos pasos se deben dar
Para adquirir el vestido del silencio.

El grosor del filo es la distancia
Que ha de hacerse propia
Alcanzada y lejana llantería
De pies sucios y sangrantes.

Qué hace el errante al verse sólo
Notando que las huellas impresas
No son más que un rastrillo de lo
Separado - ido.

El viejo sol que alumbra el paso
Tornándose en pálido enfermizo
Vomita agonizante la luz
De la última hora.

Así se anuncia lo que se anhela:
Descanso de despertar ausente
Para no seguir donando el caminar
A piedras polvorientas y frías.

Dama

Ahí está ella, posando despreocupada sus mamas en el pasto; dejando libre su pelo negro a la brisa, a la misma que vocifera. Moviendo su cabeza alargada con insistencia, como una buscadora incansable. Con su caminar sinuoso y enfermizo. El cuerpo llagado y pestilente, denuncia el abandono. Sus manos, que no son manos, buscan en la basura el sustento diario. Sus ojos traslucen sentimientos que no son humanos, pero que leemos como pena. Su voz no es la de una dama, es ronca y potente. ¿Por qué sacas la lengua húmeda al respirar? Porque eres una perra del Forestal.

Elegía Segunda

Viene el mensajero
de la consciencia,
desagradable compañero,
ahóguense los sonidos
de su trompeta,
nada anuncie su venida.
Por qué los hombres estamos
rodeados de fantasmas.
¿No hay un Dios que
se apiade de sus criaturas?
Cómo no odiar al ser
cuando la existencia se vela,
volviéndose signo pasado.

Por qué se nos condena a la desgracia,
olvidándonos en un rincón,
debiendo enfrentarnos a
nuestras necesidades,
sentimientos fríos y profanos.
Griten el porqué.

Si el padre abandona a su hijo
no es digno de ser llamado bueno.
Pero si el hijo lo abandona,
¿no merece mayor pena?
Sólo pido desde la
penumbra de mi noche,
no ser enviado al castigo.
Ruego que la justicia sea ahogada
por la misericordia y se me dé
a beber de las nuevas fuentes.

Escucha mensajero,
escucha Dios y padre
el gemir de este,
ahora bastardo,
permítanle calzarse
en vuestros pasos,
besar y lavar vuestros pies
con las lágrimas de su dolor,
secarlos con la opresión
que lo cubre para dejarla
rendida en vuestra presencia.

Elegía Primera

I

Impotente sentir el fragor
Un saco trémulo
Oprime mi garganta
Mi frente.

Cómo gritar en el
Vacío sonoro, librarme
De las quejas.

Tener la mirada húmeda
Y no encontrar el cause
De su escape.

II

Si las lágrimas
No lavan mi cabeza
El llanto no encuentra
Su razón.

Si la boca
No suelta el grito
El cielo oscurecido
No se dejará
Al trote del sol lejano.

Purgar esta naturaleza
Abandonar el lecho
De la desgracia.

Quemar al vivo
Mi cuerpo
Que se consuma
En su impureza
Para no alzarme
Y convertirme
En origen.

III

De la existencia arrebatarme
Encontrar al claro presente:
A lo pasajero ahoga.

De este desvelo huir
Ser inyectado en su dorado
Ahogante de lo terreno.

En mis días imaginarios.

En mis días imaginarios
dejo de ser etéreo
los sueños se tornan tierra
la mente se embeleza
en cosas grandes
que reflejan colores
graduados de verdes
rojos, azules
la piel me queda estrecha
se rompe por anhelos futuros
en donde no tengo forma
porque las adopto todas.

En mis días imaginarios
soy un trotamundos
que en cada continente
fija casa, patio y cama
gozando de basurales
nadando en playa de deshechos
tomando el sol oscurecido
volando no en aviones
sino en lomo de jote
él me comparte su carroña
así engordo
no despierto.

En mis días imaginarios
me llaman profesor
facultado en necesidades
doctorado honoris causa:
por la Universidad de la Tontera
por el Instituto de la Espera
y la Royal High School de la lata
también soy decano tuerto
entre estudiantes ciegos
enseño la cátedra
del desprecio
con mención en sinrazón.

En mis días imaginarios
gano las elecciones
con cohecho
pero a pesar del mal hecho
me vuelvo rey filósofo
reparto en una carreta
pan duro a los pobres
ordeno que la letra
con sangre entra
a los presos para rehabilitarlos
les doy palos y gubias
para que tallen su condena al perpetuo.

En mis días imaginarios
aplasto a la VACA FURIOSA
me defeco en el PEQUEÑO TORO
vomito al SAGRADO DIOS
me dan más de un Nobel
un par de veces el nacional
pero no me pisan la cola
con el municipal
cualquier estadio se queda chico
para los homenajes
la gente sale a mi encuentro
como si fuera el mismo papa.

En mis días imaginarios
llega una muerte que es imaginaria
arman la capilla ardiente
en el salón de la desgana
ante el cuerpo que es nada
desfila el rey, el jeque
y hasta algún presidente
el meta-individuo
que ES EL INDIVIDUO reflexivo
sobre todos los entes
se manda un discurso
se disparan balas de salva
me hacen una alfombra de pétalos
que termina en la rivera del Mapocho
en donde lanzan mi cuerpo
ahí nadará con bellos delfines.

En mis días imaginarios
vuelvo a mi vida pétrea
respirando argamasa
aleteando en mis letras
sé que soy un payaso triste
pero en esos días imaginarios
me miento a mí mismo
así voy matando los días
metido en juegos locos
ellos me dan un aliento
me dejan un poco demente…

De lo profano a lo sagrado

Lo afirmo con el Apóstol,
aunque se vuelva profano:
“No hago el bien que quiero,
sino el mal que no quiero”.

Y que lo santo se vuelva herejía,
no es producto vano.
es para demostrarte
hasta donde debe llegar nuestra valentía.

Te canto porque te he dañado,
este es el mal que no quiero.
nuestro ser está primero,
hagamos que lo nuestro sea sagrado.

anVERSO y reVERSO

Él dijo:

“El verso es una paloma
que busca donde anidar”.

Yo digo:

Es un fantasma que se esconde en las paredes
volátil
axioma transparente
inútil es buscarlo
si no se coincide con su voluntad de aparecer.
Es amante soberbio
un día se ama
al otro se quema.
Es montón de rastrojos
producto barato
flores de corto aliento.
Es referencia
comentario
ironía
decadencia
dicha
drama
tragedia
y comedia.
Es alto y bajo
lo satisfactorio
lo despreciable.
Es libre métrica
y métrica libre
Es resultado de divagaciones
también de imposiciones
de locura
amargura
frescura.

El verso es sólo eso:
verso.

Autoconcepción

Generado por el azar
por el no querer
reflejo vivo de un desliz de sábanas
motivo de unión de unos que se amaban.


Desarrollo escaso
metido en unos pantalones de azul lana
esos que lo acompañaron en varios
fracasos de infante
esos que lo acompañaron
en etapas distantes.


En juegos de barro y aserrín
de hojas, fichas, naipes
creciendo rasgado
frío
cuasi-amargado.


Temiendo al origen
despreciándolo
añorándolo
variándolo
llorándolo.


Inmerso en sueños grandes:
-pasados buenos
-futuros mejores.


Protegido en su careta
dureza falsa
agua represada.

Así se le va yendo el tiempo
así
sin hacer nada.

I

¿Qué hay en la distinción del hombre y el hombre?
¿De dónde la imposibilidad de su unión?

Yertos sobre los cánones inmanentes de la historia.
Inmovilizados por juicios carentes de cognición.

¿Cuál es la fuente de la imposibilidad?
¡Qué lo anuncien los pregoneros!
¡Qué lo dictaminen los jueces!

¿Cuál es la distinción del hombre y el hombre?
¡Demuéstrenlo!
Para reafirmarnos que la igualdad
También es natural.

Distinción e imposibilidad:
Muestras de temor,
Signos de incomprensión.

Danza inmanente

Entrelázate en el silencio de mis dedos
aprovechemos ahora
que las miradas se pierden
en un horizonte inexistente.

Alcánzame en la penumbra de mis brazos
inquiétame en este universo impávido
luchemos para doblegarlo
luchemos para sostenerle.

Dancemos con las miradas
con ese soslayo mudo ante los demás
nosotros lo sabemos descifrar.

Fíjate, el salón tiene una presencia muerta
y en la piel nosotros también participamos en ella
mas, bien sabemos de nuestra viveza.

En esta suspensión contemplo tus labios
distingo en potencia las circularidades
aquéllas que me envuelven en su canto.

El momento ya se acaba
la suspensión se suspende
volvamos a convertirnos en río
no me abandones en su corriente.

"FANGO ORIGINAL,

Rápida carrera se corre
ya nada se pausa
nada se queda
la obra del ser se impulsa a sí misma
nos habla de [seudo] tiempos mejores

El progreso: norte del OJO
búsqueda de sabuesos omnívoros
que despliegan sus hocicos hambrientos
ávidos de carne y hierba fresca

La madre quebrada por hijos
lanza sus lágrimas al sol rojo
la envuelven con mortajas negras
la ungen con fragancia de flores muertas
se conectan a ella por cordón necrótico

Se construyen metálicas prolongaciones
las pieles se confunden CON la monocromía grisácea
figuras mitad hombre
mitad chatarra
mitad de sensaciones
mitad de sentimientos

LOS caminos se unen en punto de epígono
llegan a una morada cerrada y eléctrica
donde la polución se hace más rastrera
volviendo volátil la inteligencia

Que se abra el sentido
hagan que se desplieguen las verdades
observemos a estos hermanos
desconfiemos algo de los DESARROLLADORES”.

El regreso

Si hice este blog no fue para abandonarlo, sino para exponerme de un modo morboso e inexistente.
Sepan Uds. que me he inscrito en una taller de poesía, quizá en una de esas aprendo a escribir cosas interesantes y no estas latas. Sucesivamente iré publicando -obviamente en este medio y no en un libro, ya que no hay editores tan tontos que quieran imprimir mis cabezas de pescado- algunos de los poemas baratos que he escrito.

De mi alumbramiento.

Si he de exponer mi vida, debemos partir del principio; quizá al proponer esto, debería remontarme hasta los orígenes más remotos de mi familia, de aquellos que me dieron el ser, pero tal cosa sería una tarea inabarcable, realmente titánica; además, querido amigo, no pretendo aburrirte con historias añejas, que ya están deterioradas por el paso del tiempo y la carencia de memoria.

Hablemos más bien de cuestiones relativamente contemporáneas, recientes. Esto lo digo, porque debes saber que no soy un un hombre en el ocaso de su vida, intentando de escribir sus memorias, no. Simplemente soy un joven que acaba de pasar la barrera de los veinte años, que está motivado en registrar sus vivencias, sólo como un escape, puesto que es probable que estas líneas jamás sean leídas. Pero no volvamos pie atrás, estas cuestiones ya fueron descritas con anterioridad.

Me bautizaron con el nombre de Benjamín y por la vía de la consanguinidad, me ha correspondido en suerte apellidarme Almendros, por parte de padre, y Barrenetxea, por parte de madre. Nací hace un poco más de veinte años, en un hospital público y pobre, y los primeros años de mi vida no escaparon a esa condición. Hijo de padres muy jóvenes, que dependían absolutamente de un sueldo miserable; verdaderamente no nací entre los lujos y la opulencia.

¿Qué poder narrar acerca de esta etapa de mi historia? Ciertamente, esto es complejo, ya que no nadie puede tener consciencia de su propio alumbramiento, no obstante, con un poco de sagacidad se pueden ir conociendo esos aspectos, que a pesar de pertenecernos, nos están ocultos, de cierto modo vedados por las circunstancias mismas de la débil capacidad de un recién nacido.

Es así que me enteré que mi nacimiento produjo más de algún conflicto en la familia de mi madre, puesto que ser madre soltera era y sigue siendo considerado un agravio a la "moral familiar", sin embrago este rasgo social se ha ido diluyendo cada vez más, incluso el embarazo adolescente nos parece tremendamente familiar. He llegado a concluir que mi madre debió ocultar durante un buen tiempo su embarazo, puesto que su padre realmente era estricto; y así no llegó "pura e inmaculada" al altar, sino que debajo de esos ropajes blancos, llevaba el fruto de su deshonra. Una vez que nací, se le dijo a mi abuelo (el único que no llegó a conocer la real situación por la que pasaba doña Adelaida Barretnexea, mi madre) que mi nacimiento había sido prematuro. Aún me pregunto cómo no dudó que un niño recién nacido que midió cerca de 45 centímetros y que pesó más de 4 kilos, pudo ser prematuro.

La menor de las hermanas de mi madre, Javiera, que es apenas nueve años menor que yo, reventó en celos al ver que llegaba otro niño a la casa. Posteriormente, estos celos se traducirían en pelas y golpizas constantes.

También, al ver fotografías de esta época, me he dado cuenta que una de las pocas prendas de vestir que tenía era un pantalón de lana azul, que llegué a usar hasta muy crecido. Si pudieran ver tales imágenes, de seguro saltarían a carcajadas.

Esto es lo único que puedo contarles sobre mi nacimiento, o mejor dicho sobre algunos aspectos que lo rodearon. No sé a qué hora nací; si mis padres llegaron en taxi o microbús al hospital; si estaban contentos, nerviosos o atribulados por la responsabilidad que se les avecinaba. Ignoro todo aquello, sólo sé lo que les he expuesto con anterioridad.

La fotografía se titula "Marie with child", Erwin Olaf, 1987*.

*Año de gracia...

Cuasi-declaración de principios.

Considero que tener un blog es una vil pérdida de tiempo; que quizás no volveré a subir una entrada en mucho tiempo; que a veces tendré ganas de escribir, pero no sabré qué; que nadie leerá esto, puesto que soy muy tímido como para decirle a alguien "oye, hice un blog".... No obstante, hay veces que necesitamos verdaderamente una válvula de escape, en donde se hace imperativo realizar ciertas cuestiones a pesar de que no tengan una explicación obvia. Pero la importancia de estas cosas que se hacen sin mayor motivo, es que vienen a producirnos un aquetamiento en el alma y sólo por esto nos sentimos bien.

Quisiera escribir tantas cosas y de la manera más atractiva posible, sólo para que tú, lector desconocido, sepas de las atribulaciones que pueden confundir a un hombre, de los tormentos que más de algunas veces me invaden.

Sí, creo que este será el sentido de este blog, exponer mi vida, sacarla del modo más imperfecto de todos del anonimato en que se encuentra, sólo para que tú puedas enajenarte un momento, un breve momento, de tu propia existencia y entres en la mía.

Ahora, quisiera solicitarte algo, que si por esas casualidades -y a veces malditas casualidades-, llegas a encontrar este blog, deja tu estampa, graba algún mensaje con tu impresión; tal cosa daría por satisfecha esta empresa, sería la huella de que esto no fue en vano.

Por último, deja disculparme nuevamente por la pobreza de este servidor, sé que carezco de los recursos lingüísticos y narrativos que se hacen necesarios para estos efectos, pero mantengamos la esperanza, aunque sea débil y rastrera, de que todo esto mejorará algún día, que llegará un momento en donde pueda escribir con toda fluidez y tú verdaderamente llegues a disfrutar de las líneas que puedan emanar de estos ejercicios.

Creo que ya se hace pertinente una presentación...